08 Textes

La guerre des siens,
faisait rage,
dans cette contrée,
oublié de tous,
un ciel bleu d'une pureté absolu,
une mer de sable faisant office de terre,
et une température en ébullition.

Dans ce village bombardé
de temps en temps,
par les miens,
une femme décharné,
tendait la main,
le regard vide,
elle mendiait la faim,
où peut être la fin.

Parfois un adolescent,
passait près d'elle,
lui donnait,
un coup de bâton,
lui volait son peu,
et s'enfuyait en rigolant.

Peut-on l'en blâmer,
toutes ces années,
de guerre,
l'on habitué à la violence,
sa survivance.

Les nuits la température,
chutait brutalement,
cet adolescent,
se réfugiait dans des maisons,
à moitié détruite,
où abandonner,
de leurs occupants,
tous mort soit de faim,
où de soif,
où bien,
s'étaient ils trouvés,
au mauvais endroit,
au mauvais moment,
une bombe aura suffit,
à les dispersés.

Le soir,
dans la pénombre,
il entendait ici et là,
des enfants pleuré,
les laissé pour compte !
n'ayant plus que la peau sur les os,
recroquevillé sur eux même !
des ailes d'anges planant au dessus de leurs têtes,
âmes meurtries attendant leurs délivrance,

quitter ce monde devenu intemporel.

Michaël jhon cardon. 23/01/2018